Misantropía

The gunner's dream

2007-09-13T00:20:00.000+02:00

Como ya he dicho en el fotolog la combinación foto-texto es muy agresiva, molesta e irritante, y ahora mismo creo que tengo más posibilidades de que me cierren el fotolog que nunca, porqué hasta yo reconozco que estoy siendo un cabrón. Pero me da igual. Los padres de la niña, la prensa y los interesados lo son más, y nadie les censura. Así que para evitar riesgos publico aquí.

Antes que nada quiero volver a avisar que este puede que acabe siendo un texto mordaz, cínico y, cual si fuese un helado almendrado, puede que contenga trazas de frutos secos, así que si queréis ir tomando el fosforito para subrayar aquello que luego me tengáis que retraer, pueden presentar armas.

Hop.

El mundo está consternado con la desaparición de una niña rubia de (desagradable) procedencia británica llamada Madeleine McCann. Los policías de Portugal la están buscando. La policía inglesa creo que también. Ninguno la ha encontrado. Yo la he buscado (no física ni espiritualmente) en la Wikipedia, dónde he obtenido resultados en estos idiomas: Inglés (2.004.000 entradas), noruego, portugues (284 000 entradas), suomi y sueco (249 000). El Google me da 6.470.000 de resultados sin usar comillas para acotar su nombre. Si incorporo dicho signo obtengo 5.700.000 entradas, aunque no creo que ni un 5 % hablen de la persona que buscamos.

En España no hay día ni informativo que no mente ni lamente su desaparición. Cada día nos incorporan alguna tontería más para que sigamos enganchados a lo que se está convirtiendo un culebrón que tan sólo sirve para dar conversaciones en el ascensor, en la peluquería o en la verdulería. Conversaciones en las que la gente quiere y disfruta perdiendo el tiempo. He oído más especulaciones sobre esta chica de las que nunca llegué a imaginar. Y nadie, o casi nadie, se da cuenta de que están siendo absorbidos a la mentira.

La familia de esta chiquilla ha recaudado, si no recuerdo mal, un millon doscientos mil euros. Eso es más de lo que cualquier trabajador con una hipoteca, un coche y dos hijos que alimentar pueda ganar en 100 años cobrando 1200 euros mensuales trabajando como un borrego debajo del sol poniendo ladrillos. Pues esta gente lo ha conseguido en un año. Pam.

Me duele que un crío desaparezca; yo no os negaré que si fuese mi hija estaría destrozado. Pero joder, en este país, como en tantos otros, desaparecen 10 críos al año, como mínimo. Y a ninguno se le da el protagonismo que está teniendo este caso. Pero si desaparece una niña mona, rubita, de ojos verdes, con un nombre y apellido de princesita la cosa se torna un sacaperras.

Pero esa familia que ha perdido a una hija (y que saben que no recuperarán) sigue aceptando dinero sin parar. Y no se quien me parece más gilipollas: si ellos por aceptarla o los aburridos que se la dan.

He oído que van a montar una comisión de búsqueda propia con ese dinero, porqué se ve que la policía del mundo es imbécil y les interesa no encontrar a la cría (intento ser sarcástico).

Por el amor de Alá: ¡es la prensa quién más anhela que esta cría aparezca mutilada como un gallo por una secta satánica en el garaje de la casa de los vecinos! Eso moverá fortunas, hará brotar de la nada a seudoliteratos como Dan Brown a escribir bazofia comercial como el Código da Vinci u otros libros que no quiero ni mencionar y que la gente leerá en el metro y recomendará para olvidarse de su rutina. Es que joder, no me extrañaría que hasta hiciesen la versión cinematográfica del asunto, que con dos pelotas, recaudaría más dinero y todo (dinero del cual, no se olvide, la familia sacaría tajada al vender los derechos a la cinematográfica).

Supongo que alguien más culto, formado y puesto que yo ya habrá escrito sobre esto como lo hago yo, pero no quería quedarme sin decir lo que pienso.

Y repito, lamento que la vida de cualquier persona termine antes de empezar, porqué nadie sabe qué será de nadie. Pero cuando algo serio como es el trasfondo (porqué lo serio del caso, que es una niña muerta, ya se ha traspasado a un segundo plano) de este melodrama se explota económicamente y sentimentalmente alrededor de todo este jodido planeta (en sus dos significados), no se estar callado.

Ah, y otro temita. El 11 de setiembre de cada año.

Sólo decir que me parece patético, y digo patético con todas las de la palabra, que se celebren los 6 años del ataque a las torres gemelas en Nueva York (MacCann).

Hostia, llueve un poco y todo.

A lo que íbamos. El gobierno del Bush promoviendo actos conmemorativos en honor a las víctimas del trágico atentado de hace 6 años me produce rabia. Rabia porqué es un hecho cargado de mentiras, de ultraje y de falta de respeto por los norteamericanos que saben que lo que sucedió en Nueva York (MacCann) es una mentira de dimensiones sobrehumanas. En el pentágono todo el mundo sabe que no hubo ningún avión, pero mucha gente sigue llorando. Y por cada 100 bajas de soldados estadounidenses en Irak se envían 10000 soldaditos más. Titutituti. Todos en formación, la mar de ricos eh uniformados, con su ropita planchada, sus honores y sus penas.

Y mientras, en Guantánamo ya no quedan personas. Sólo ruinas humanas.

Lloremos por Madeleine, por seguir viéndola mañana como si fuese un capítulo de alguna de esas series que tan en boga están, enganchados como bobos al televisor.

Espero haberos cabreado mucho.

GON

Primera parte

2007-06-12T20:37:00.001+02:00

Puesto que tenía esto abandonado y me doy vergüenza de ello, he decidido emprender algo arriesgado: voy a escribir un cuento breve por entregas. Para hoy os he preparado esto. Espero que os guste. De momento es una versión provisional. Tal vez la mejore con el tiempo y lo vuelva a publicar. Esto es en plan boceto, para ver si os gusta y la sigo o mejor me pongo a estudiar al 200 % :D

En fin, toda vuestra.

Se la quiero dedicar a Carla y a Javier. Espero que no os moleste :p

Se levantó temprano, hacia las 6 y media, con los primeros rayos de sol. Lentamente se incorporó y quedó sentado en esa posición durante un par de minutos, acabando de desvelarse. El mismo proceso cada mañana.

En este tipo de momentos solía pensar en qué era su vida realmente. Desde que dejó el servicio había vuelto a empezar, pero de eso hacia escasamente un año, y la verdad es no era sencillo; él ya había dejado escapar el tren de la juventud cuándo pasó, consciente de lo que hacía y de lo que le acarrearía: una vuelta a empezar drástica, en un zulo a 5 pisos de altura, perdido un callejón gris y moribundo.

Se preparó un café, se aseó y se sentó en la terraza a tomar su escaso desayuno. Al menos entonces podía disfrutar de las terrazas sin tener que temer por su vida cómo ya le tocó hacer.

Jean Pierre nació un mayo de 2005 en un pueblo sin más relevancia que cualquier otro al noroeste de Francia, no a muchos kilómetros de la costa. Su familia era modesta, sin un poder adquisitivo demasiado alto, pero con una calidad de vida bastante buena. Vivían en una casa heredada de la madre de su madre, que a la vez la había heredado del padre de su padre. La verdad es que la casa era antigua, pero su padre le tenía mucho cariño y procuraba enmendar con esmero cualquier tipo de imperfección que surgiese con los años.

Su padre no tenía estudios universitarios, ya que a la muerte de su padre tuvo que encargarse de una granja que tenían, y eso le robaba mucho tiempo. Su madre era maestra en la escuela de primaria del colegio de su pueblo. Ella si había ido a la universidad en Lyon. Allí vivió con sus tíos mientras se sacaba la carrera, ya que tampoco venía de una familia que pudiese permitirse pagar los estudios de 5 hermanos. No obstante las cosas les iban muy bien.

Jean ya desde pequeño mostró que era un chico excepcional en sus estudios: su curiosidad, sus ganas de aprender y la atención que le dedicaban sus padres hicieron que en él se desarrollase una mente privilegiada que decidieron no desaprovechar.

Fue al instituto de una ciudad cercana a la que le llevaba su padre cada mañana en coche. Por la tarde volvía con Renard, un compañero de clase suyo que vivía con él en el pueblo y que fue su mejor amigo de infancia.

Cuando terminó el instituto, los profesores se reunieron con sus padres y les informaron de la posibilidad de enviar a Jean Pierre a estudiar matemáticas a París. La universidad ofrecía becas anuales a aquellos alumnos que fuese excepcionalmente dotados, y consideraban que Jean podría obtener esa beca. Y así fue que Jean marchó a Paris a estudiar lo que siempre le había apasionado.

París era para él algo desconocido por completo, ya que sólo había ido una vez con el instituto, y no tuvo tiempo ni de darse cuenta de dónde estaba. Pero se adapto rápidamente. Vivía en un colegio mayor cerca de la facultad, con otros chavales de su edad con los que, a la larga, tramó buenas amistades.

Antes de terminar la carrera, Jean era de los primeros de su promoción, y fue por aquel entonces que empezó a recibir ofertas de empleo para internarse cuánto antes al mundo laboral. Pero Jean era más ambicioso, y lo que le ofrecían no acababa de agradarle: contabilidad y trabajos por el estilo eran todo lo que se le propuso, y él declinó.

Al terminar la carrera se le ofreció la posibilidad de doctorarse, y Jean no dudó en aceptarlo. Los próximos años de su vida los vivió con Marianne, su novia, y un par de amigos más en un piso de Montmatrê.

Fue en cuánto se doctoró que empezaron a ofrecerle alternativas laborales interesantes. El problema es que nunca acababa de encontrarse convencido de qué iba a hacer con su vida. Hasta que al final cayó algo entre sus manos a lo que no pudo decir no: el Ministerio del Interior francés. Su trabajo iba a ser de criptógrafo, le habían dicho.

Durante un par de años, su trabajo se limitó a cifrar documentos oficiales para luego archivarlos informáticamente: la era de los largos pasillos plagados de estantes había terminado, y aquél que quisiese recurrir a una de aquellas miles de historias sabía que siempre la encontraría allí, sin peligro a que ésta hubiese sido traspapelada. Era un trabajo muy mecánico, es cierto, pero le pagaban bien, no trabajaba muchas horas y gozaba de trabajo fijo. Además, las cosas con Marianne iban bastante bien.

Y los otoños parisinos se sucedían uno tras otro, encarrilando a Jean a una vida envidiable. Se podría haber tirado el resto de sus días así, es cierto. Pero por algún motivo, los caprichos del destino quisieron evitar que sentara cabeza y volvieron a interrumpir en su vida. Una llamada y una cita en un café. Era el Servicio Secreto francés.

Aquello le pareció surrealista al principio. Pero sentía tantísima curiosidad por el trabajo que decidió cambiar. Aceptó el puesto y fue trasladado a otro despacho de pladur. Allí empezó a manejarse con material más confidencial: Francia tenía distribuida alrededor del mundo una red de personas que habían destinado su vida a vivirla en otro país cumpliendo órdenes que se les enviaban desde París. Lo que se conocería como espías internacionales. Su trabajo consisitía en una prolongación de lo que había ido haciendo antes, sólo que esta vez no trataba precisamente con hechos intrascendentes: lo que pasaba por sus manos eran órdenes directas de cualquier tipo de tareas: infiltrarse en bandas armadas, hacerse pasar por narcotraficante, etc… Jean tomaba todas esas órdenes y las encriptaba para que fueran transmitidas de forma segura a su destinatario. Otras veces, su trabajo consistía en descifrar códigos hipercomplejos en los que eran enviados los informes que les llegaban. Incluso en alguna ocasión le había tocado viajar a otros países para hacer la faena directamente in situ, en caso de que la información fuese de extremo secreto y temiesen que se pudiese interceptar y descodificar antes de llegar a Francia.

Pero cuándo su vida dio un vuelco en seco fue aquel verano en 2035, cuándo se le pidió que viajara a Dover, al sur de Inglaterra.

Tenían rumores de que algo se urdía en el Reino Unido contra Francia. Y la verdad es que hacía ya un par de años que las relaciones francobritánicas habían empezado a agravarse. Una supuesta turista francesa había desaparecido en Dover con su novio inglés. Al cabo del tiempo, ésta fue hallada descuartizada en un motel, y su novio restaba en paradero desconocido. El gobierno francés exigió la búsqueda y captura del novio de la chica como principal sospechoso de la masacre, y mientras que su familia lloraba, los británicos echaron tierra al asunto. Esto no hubiese sido más transcendente de lo que podía resultar por si sólo de no haber sido porqué precisamente esa chica era la que antes ocupaba el cargo que ahora él poseía: la investigación extranjera.

Annete era una chica poco mayor que él a la que le habían destinado el sur de Inglaterra. Piso, trabajo y órdenes. De tanto en cuánto se ponían en contacto con ella, la destinaban donde fuese y, tras redactar los informes de la investigación, los enviaba y esperaba al siguiente trabajo.

Lo último que recibieron de Annete fue una carta sellada doblada dos veces en horizontal. Algo va mal. Necesito un relevo.

En la sede central esto creó un clímax de incertidumbre, y se envío a un contacto a que buscara a Annete en Dover, le facilitara una nueva identidad y de éste modo volvieran los dos de vuelta a París. Cuándo el contacto llegó tan sólo tenía que dirigirse a una simple dirección en la que encontraría una tienda de decoración para el hogar, preguntar por Ellian (la identidad que había adoptado para no ser identificada) y llevar a cabo el proceso.

No obstante, las cosas se entramaron más, y al poco de que Jacques, el contacto, llegará a la ciudad le perdieron el rastro a él también. Lo último que recibieron de él: dos folios doblados en horizontal dos veces. Las cosas iban mal, y en la carta narró, con prisas y el trazo inseguro, lo que estaba pasando.

Continuará.

GON

A Amanda

2007-04-05T20:20:00.000+02:00

¡Esto se pone muy interesante! Tan interesante que voy a hacer algo que creo que sólo he hecho una vez en la historia de “mi” fotolog: dedicárselo a alguien. Si ya lo hice una vez, ¿por qué no repetir? Y luego está el tema: Dicen que no hay dos sin tres, y en este caso voy a hacer la segunda y la tercera.

Le dedico este espacio hoy a una cosa que no se como se llama: la bandejita para poner la pastilla de jabón. Estos perros son una muestra de la mencionada bandejita, y me acompañan desde que tengo unos… 6 años.

En segundo lugar quiero dedicármelo a mí (hay gente que le llama a esto “Egolog”). Me lo dedico a mí y a una persona con la que acabo de dar.

Amanda.

¡Al fin alguien que me planta cara! ¿Y sabes? Si no te sabe mal a tí, quiero que en esta foto hablemos de mí. Me ha entusiasmado lo que has escrito.

Veamos. Ante todo quiero quedarme con una pregunta que me has lanzado que me ha parecido muy buena: ¿El que una pregunta tenga una respuesta definitiva la hace más o menos importante?

A ver. Como te lo explico.

Uno. Supongo que te ha quedado claro que lo de misantropía es sólo pura nostalgia. Vale, tal vez no en un 100 %, pero en mucha parte sí. También le podría haber llamado epanadiplosis, pero es una palabra que, aunque también me haga pensar en buenos momentos, no me evoca tanto.

Y respecto a lo que has escrito tú sobre mí. Empecemos por lo de Estados Unidos. Craso error el mío el de concretar en una cosa tan desconocida para mí como lo es la superficie marciana. Sólo se lo que leo, lo que veo, y lo que me cuenta mi compañero de habitación, cuyo padre vive allí. Él, desde que era un niño, ha ido todos los veranos dos meses, y me ha explicado objetivamente muchas de las cosas que allí se acontecen. Pero bueno, vamos a olvidarlo, porqué ellos no han faltado a mí respeto.

En cuánto a lo de los tipos de gente… La verdad es que ahí has puesto a bastantes, ¡pero parece que te guste encasillar! Sin querer, creo que hemos caído en el mismo error. Me ha hecho gracia lo de los místicos, lo reconozco :D

Con lo que a la frase PIENSA GLOBALMENTE, ACTÚA LOCALMENTE, no te diré ni hippi ni tonterías. Yo soy un poco más de piensa localmente, actúa localmente. Y es que eso es algo con lo que he nacido y me va a tocar vivir: la desconfianza. Y puedo prometer que lo he intentado muchas veces, pero no puedo y no se confiar en que los demás vayan a hacer algo por mí, y me irrita que lo intenten. Esto se plasma en algunas manías que tengo: los trabajos en grupo me cuestan muchísimo, no se practicar deportes de equipo (fútbol, baloncesto u otros), no me gusta que me regalen cosas las fechas señaladas en las que por tradición hay que regalar cosas. Prefiero que me hagan regalos cuando le gente sienta de veras que tiene que demostrarme materialmente su agradecimiento. ¡Ni que sea un clavel! Y así muchas más. También reconozco que generalmente me considero el poseedor de la verdad absoluta y del bien. Como los pedantes. Y es otra cosa que estoy arreglando a base crecer, porqué se que es un defecto congénito que tengo. Pero es todo fruto de una independencia moral que la arrastro desde cuarto de primaria, cuando mis padres hicieron una tutoría con Conchita, mi tutora, acerca de mi… no se como llamarlo… ¿falta de cohesión en el grupo? Supongo que el día que me tenga que casar no me quedará más remedio que otorgar parte de mis libertades… jajajajaj

En cuanto a lo del conformismo… no he acabado de entender lo que ponías en el comentario, pero te cuento. Pienso que un inconformista nunca será feliz (¿ves? Ya vuelvo a pensar que lo se todo… L) ¿Por qué? Creo que la respuesta es obvia: el tiempo pasa con cada segundo, y esto llamado Vida se expira. Y mientras sea consciente de que estoy vivo quiero poder disfrutar de algo en la vida. ¿Conoces la paradoja de Zenón? Esa de que un corredor nunca alcanzará una tortuga. Por si alguien no la sabe.

Un corredor nunca alcanzará una tortuga porque éste siempre tendrá que recorrer la distancia que la tortuga haya recorrido antes, por muy pequeña que sea, antes de cogerla. Al final, tendrá que recorrer infinitas distancias infinitesimales, y puesto que el infinito es lo que es, el corredor nunca alcanzará la tortuga.

Pues bien, yo veo el inconformismo extremo un poco como esto. Si siempre vamos a lo loco detrás de algo, ¿cuándo tendremos tiempo para disfrutar de alguno de nuestros logros? Ni que sea por un rato, creo que hay momentos en la vida, al menos uno o dos, en los que se tiene que parar un poquito y respirar.

“[…] el conformismo no es de gente inteligente sino al contrario... sabes? mucha gente intenta reflejar lo que quiere ser en vez de lo que realmente es...” Has escrito esto, y aunque opino que las ideas son un poco inconexas, comentaré también. Deja que me tome la libertad de entender que quieres decir que el inconformismo es para gente in-inteligente (borricos). Creo que hay bastantes tipos de inteligencia, como para afirmar lo que (he entendido) que pretendías. Y en cuánto a lo de que “mucha gente intenta reflejar lo que quiere ser en vez de lo que realmente es”… vamos a ver. Eso se llama hipocresía. Yo nunca intento reflejar lo que no soy. Creo que ha quedado claro que reconozco mis debilidades. No miento a nadie yo, ni pretendo mostrar que siempre estoy satisfecho con mis propios resultados en la vida, ni que siempre estoy feliz ni mil historias más. Esta frase la ataría con los “rebeldes ways” que tu has comentado.

En fin Amanda… Espero no haberte pegado la paliza del siglo. Espero que te hayas leído esto. Soy un chico bastante sencillo. Revisa mi archivo. Verás que (me atreveré a decir NUNCA) he colgado lo que yo denomino “frases biensonantes categóricas sobre la vida”. Cosas que aparentan esconder un mensaje muy profundo tras una afirmación rotuna, y que realmente no van más allá. ¿Por qué? Porqué esas me las guardo para mí. Porqué me saca de mis casillas el pensar que siempre tendré razón en lo que diga, y no soporto que lo hagan los demás. Así que el primer paso es no hacerlo yo. Me limito a opinar. Y ya está. Adelante los adolescentes de 14 años que se emborrachan si ellos lo deciden y están seguros con sus actos. Pienso que cada uno tiene que hacer lo que más feliz le haga. Igual que si me sale un catedrático en historia de tendencias Nazis, no le discutiré su opinión, porqué aunque sea distinta a la mía, la tiene bien fundamentada.

He dicho al principio que has escrito una frase que me ha gustado mucho. Una pregunta era.

Déjame modificarla. ¿El que una pregunta tenga una respuesta definitiva a quien le concierne asignarlo? A nadie. Sólo las matemáticas tienen respuestas exactas a preguntas concretas, ¿no? Y ahora la tuya creo que queda contestada: no creo que haya respuestas definitivas a las preguntas. Cada persona es como es, así que esas frases categóricas sobre la vida que antes he mencionado pierden el sentido: a mi no me gustan muchos rasgos de los que me rodean y lo reconozco.

Dudo que un adicto a la heroína pueda vivir con esa colección de frases preciosas que escribe gente preciosa en ver un crepúsculo precioso.

Pero me gustan las navidades, para que veas que no soy tan bruto :p

GON

P.S. por favor, sigue así.

4 ideas y saber integrar

2007-01-17T00:04:00.000+01:00

La física son 4 ideas y saber integrar.

Dra. Núria Barberán. Profesora titular de Análisis matemático en la facultad de Física (y química) de la Universidad de Barcelona, una mañana cualquiera.

Tengo en mente esta frase estos días. La verdad, no creo que sea cierto, aunque si que sirve como aproximación a la realidad en la que me veo ahora, en época de (3) exámenes.

Necesitaba escribir un poquito, y como esto es un fotolog tenía que ponerle alguna fotografía ahí encima. No es la que me hubiese gustado poner, pero ahí está. Sencilla, sin querer decir nada, pero decora el texto.

Son días extraños, o por qué no decirlo, monótonos. Estaba pensando mientras repasaba el álbum que no me puedo imaginar cuánta gente recordará ahora las Navidades de 2006, esas que tanto y como todas esperamos un día. Parece que todo el mundo está estudiando como un jabato. No lo sé, igual me toca decir algo al respecto… ehm… ánimos, la suerte es mentira y no dura para siempre. Sino no sería suerte, creo…

Necesito un Antares. Necesito una observación de 5 horas. Necesito descargar todo el cariño que llevo encima. Es bastante pesado…

Existe una cosa en el interior de nuestro cráneo, albergada entre nuestra masa encefálica llamada hipotálamo. En esa vesícula se generan lo que se conoce como hormonas. Las hormonas son substancias que se segregan en respuesta a unas sensaciones producidas por lo que ves o lo que no ves. También las hormonas ayudan a crecer. Y no digo más porqué si me equivoco quedaré bastante mal, y más vale callar al no saber que abrir la boca y esputar basura.

¿Sabéis? Si una persona saltase de un avión a suficiente altura, el rozamiento con el aire haría que al final dejase de acelerar y terminase cayendo a velocidad constante. Esa velocidad se conoce como velocidad terminal, y para las personas ronda los 200 quilómetros por hora.

Me gusta una canción de los Scorpions que se llama Still loving you. No tengo muchas más de los Scorpions, pero tengo esa, y al menos me basta con ella. Es… preciosa. Querría dedicársela a toda la juventud de hoy en día por un motivo que luego falsaré: ante la dificultad de triunfar, sabes que lo que triunfa es bueno. Ante el deseo de hacerse millonario, lo que triunfa es lo primero que uno se encuentra en la acera. Véase: la basura de música que se escucha hoy. Lo siento, pero Paulina Rubio me da pena. David Tavare me da pena. Simple plan me da grima. Avril Lavigne me da rábia (y morbo). Hilary Duff me da pena. David Bisbal me da pena. David Bustamante me da pena. No sois músicos, sois OBJETOS de discográficas a manos de personas que saben aprovecharse de vosotros para ganarse un público bobo, de ideales pasajeros. Estáis vendidos a ser recordados con 3 sencillos (o singles en inglés) hasta que alguien no mejor que vosotros saque otra basura comercial que hable mejor de lo bonito o vomitivo que es el amor. Estáis condenados a bailotear como mariposones ante ritmos pegadizos extremadamente repetitivos.

El canto del loco. Ya lo habéis conseguido chicos. Sois los más malotes. Con vuestras calaveras, vuestras Converse (algún día tengo que fotografiar mis Nike de menos de 40 euros y habaré sobre otra mentira de la sociedad: estas zapatillas. Con perdón de los que les gusten, creo que tengo derecho a expresarme y derecho a equivocarme en mis expresiones). Pues bien, Dani y compañía. Os envidio porqué habéis logrado algo que me gustaría lograr a mí: ser yo mismo y con ello gustar a los demás. Pero no olvidéis que antes que vosotros hubo Eric Clapton, Guns’n’Roses, Led Zeppelin, Pink Floyd, BB King, Dire Straits, Alan Parsons Project, Queen y muchos otros más que triunfaron porqué eran músicos excelentes. Vosotros seguís en pie porque habéis sabido vender bien una imagen que a la gente le gusta. Pero dudo que los que entienden de música puedan poneros, de aquí a unos años, a la altura a la que seguirá estando, por ejemplo, Roger Waters. Fans de esta música: ¿habéis probado de escuchar, por poner algo actual, la banda sonora del Señor de los Anillos? Tan sólo por saber a lo que suena un violín.

Ya se que no tengo derecho a asaltar a los demás como lo hago. El canto del loco empezó desde 0, y ahí están. Se lo han ganado a pulso, y por eso se merecen mi aplauso. Pero el caviar es el caviar, y las huevas de salmón no es caviar. Y eso es objetivo.

Prometo callarme un poco más lo que pienso. Ni soy el más listo, ni el más culto, ni el más guapo, ni el mejor conductor, ni el mejor pseudocrítico, ni el mejor fotógrafo. Por eso debería hablar menos y escuchar más. Simplemente respetar creo que sería suficiente. Pero soy así, entre otras cosas, y aunque calle lo seguiré pensando, de algo hemos de pecar.

Ahora, ya desahogado, vuelvo a las matemáticas. Otra cosa a la que la gente teme y que a mí me hacen tan feliz…

La física son 4 ideas y saber integrar dijo alguien. Las verdades a medias no son mentiras ni verdades.

Y todo esto por una puta canción… Un solo de guitarra como las que YA NO SE HACEN.

http://www.youtube.com/watch?v=spNOKwlVu6o&mode=related&search=

GON

Misantropía

2006-12-20T23:33:00.000+01:00

Hola de nuevo después de algún tiempo. Vuelvo a inquirir por aquí. La verdad es que tenía muchas ganas de volver a escribir, pero sólo se me ocurrían tontadas, así que prefiero callar que hablar mal.

Pues bien amigas, ya he encontrado la luz al final del pasillo, y he caminado a ella. Debían ser hacia las cinco y media de esta tarde, cuando me encontraba como de costumbre a esa hora en el bar de la residencia, tomando un café postsiesta, escuchando musica y leyendo el diario antes de retomar el estudio al que me veo (agradablemente) sometido.

Cuál ha sido mi sorpresa al ver que no estaba La Vanguardia, diario al cual me estoy acostumbrando ya, y en su lugar estaba El Periódico. Frustración. No me gusta ese diario. No es que prefiera La Vanguardia, es que ese en concreto no me gusta por su… bah, que no me convence.

Pues estaba yo repasando las catástrofes Palestinas, Iraníes, aerolineales (si se les puede llamar así), anglosajonas, etc… cuando he dado con un titular que si no recuerdo mal decía: El aislamiento de Estados Unidos asusta. ¡Pam! Debajo del titular: Irán. Pues yo no me he asustado, era bastante previsible que apareciese alguna gilipollez de los individuos esos, y más estos días.

El artículo en cuestión no era muy extenso, y se limitaba a introducir, si no recuerdo mal, el tema de cómo está tocando la prensa mundial el tema Judeo-palestino y los problemas que tienen con sus no-alto-el-fuegos que dicen sí ser alto-el-fuego (venga Aleix y Guarida, que os dejo 30 segundos para que hagáis la broma alto-bajo)
En fin, entre otras cosas el artículo mentaba al conocido diario Londinense “The Times”. Diario de prestigio mundial donde los haya, aunque prefiero el Sun o el Segre de toda la vida. Pero a lo que íbamos: se ve que la grandilocuencia de los británicos debe estar en declive, como una especie de síntoma post parto tras el cual, después del dolor, sacas a un niño feo pero lo intentas ver guapísimo. Veamos, para evitar problemas avisaré: el texto (que he copiado íntegramente en una hija de libreta en cuanto lo he visto) estaba traducido del inglés al catalán, pero yo lo transcribié en castellano por si me lee alguien que no hable la lengua catalana. Espero que ello no enfade a nadie. Lo hago siempre desde el respeto y la tolerancia a la que es, hoy en día, la lengua que más hablo.

Decía lo siguiente. Y agárrense, por favor, porqué trae tela:

El mundo tiene que saber que necesita que los Estados Unidos estén plenamente implicados en los quehaceres internacionales. En caso que sea así, será necesario que actúen con un cierto grado de realismo. Pero no sólo se pide que los Estados Unidos actúen como un policía internacional, sino también como psicólogo i como trabajador social. Son demandas inconscientes e irrealizables (…). Los cambios que se han producido en el Congreso harán más aislacionistas y proteccionistas a los Estados Unidos el año que viene. ¿Es esto lo que el mundo espera de Washington? Los que menosprecian la política exterior norteamericana tendrían que ir con mucho cuidado a la hora de decir que es lo que quieren que les regalen para Navidad.

The Times

En fín…. Yo no se que pensar.

Primero que todo, explicaré lo del bebé feo. Blair, primer ministro de la gloriosa república del Reino Unido, junto con la inestimable colaboración de su pueblo, del bueno, razonable y excelentísimo José Maria Aznar Sánchez, pseudos-dicatador de la república española (al menos, según el hermano de Bush, España es una república, y digo yo que análogamente podremos atribuir tal prestigio al Reino Unido) durante 8 años y su también sumido y respetado pueblo se entregaron en un Menaje A Troi a George Bush hijo, presidente del mundo libre, del más justo, no racista, no imperialista y no capitalista como putas a Maradona en lo que denominaron Guerra preventiva y en la cual se embarcaron en la grandísima empresa de librar a un país en el otro extremo del globo del suyo de un dictador al que ayudaron, vendieron armas y toleraron en una guerra hace 15 años contra Irán y desmantelarlo de unas supuestas armas de destrucción masiva que ya se ha reconocido que tal vez no estén ahí. En este ataque los tres ejércitos colaboraron para cumplir tal objetivo y luego, una vez conseguido, se quedaron allí. Pim. Ya los tienes. Como las ladillas.

Murieron civiles. Murieron soldados de los dos lados. Se violaron mujeres y niñas. Se torturaron, humillaron y rebajaron a lo más mínimo la dignidad de los presos que capturaban, sometiéndoles a una vida peor que la que debieron tener en Sodoma y Gomorra en el libro del Maques de Sade. Se llevaron a Saddam Hussein, cosa que en el fondo puedes plantearte que no esté tan mal. Era otro dictador, y como tal de algún modo se tenía que erradicar.

Pero no así. No como se hizo. No bombardeando, saqueando y exterminando. No visitando tus tropas el día de acción de gracias con un pollo de plástico para perdonarle la vida a uno de verdad, cuando ahí fuera estas haciendo la vista gorda a la muerte y encarcelamiento de seres humanos si menor culpa que no poder defenderse ante el uso y abuso del poder de una nación borrega.

Y ahora la cosa en Iraq está peor que nunca. España ya no tiene sus tropas allí. El Reino Unido no lo sé, pero las de EE.UU siguen allí, y cada día siguen habiendo muertes.

En estos momentos, a día de hoy, Saddam Hussein ya está juzgado y condenado a muerte por un país que no es el suyo, apretando cada día más el nudo de la soga que le tiene que partir el pescuezo.

Me hace gracia. No se cuando fue la última vez que EE.UU no vetó una propuesta desde la ONU de condena al pueblo Israelí por la masacre Palestina. Eso es, literalmente, abuso de poder y toma de la justicia MUNDIAL por cuenta y gracia de mi ego. Si se creó una organización de Naciones Unidas para consensuar, mantener y ayudar a que haya paz y justicia en todo el mundo, ¿Por qué se saltan esas decisiones y deciden tomar las suyas? ¿por qué no respetan a los otros 190 y no se cuantos países integrantes de esta organización? ¿por qué todo el mundo callamos ante esto?

¿Por qué, queridos británicos, hijos de la guillotina, hijos de Nelson, de la reina Victoria, por qué alagar al país que os llevó a una guerra perdida? ¿Por qué halagar al país con más hipocresía del mundo? ¿Por qué habéis hasta perdido vuestro orgullo y rebajado vuestra gloria y os habéis arrodillado ante el todo poderoso?

Se que entre callar y agachar la cabeza o decir esto no hay mucho. Pero casualmente hoy me han contado la historia de una adolescente Estadounidense, poseedora de un blog como el que visitáis, a la cual el servicio secreto del país de la libertad de expresión, de la igualdad y de otras falsas “-dades” “avisó” por publicar su opinión contra el que es, para mí, el mayor dictador, inculto, peor político, persona y cínico de la historia: George W. Bush.

Ya no se que pensar. A menudo la gente me pregunta a que se debe mi odio a la patria inglesa, a Estados Unidos o al pueblo Israelí. A cosas como ésta, por ejemplo. Otras me preguntan de dónde viene mi falsa misantropía.

El problema, queridos lectores, es que a veces me planteo si es tan falsa como espero y quiero que sea.

2006-11-20T18:34:00.000+01:00

Hoy no es mío. Es del grandísimo Barret. Es la letra de Bike, una canción del primer LP de los Pink.

Toda para vosotros.

Aviso. Id con cuidado... puede resultar peligrosa para vuestra salud mental.

I've got a bike
You can ride it if you like
It's got a basket
A bell that rings
And things to make it look good
I'd give it to you if I could
But I borrowed it

You're the kind of girl that fits in with my world
I'll give you anything
Everything if you want things

I've got a cloak
It's a bit of a joke
There's a tear up the front
It's red and black
I've had it for months
If you think it could look good
Then I guess it should

You're the kind of girl that fits in with my world
I'll give you anything
Everything if you want things

I know a mouse
And he hasn't got a house
I don't know why
I call him Gerald
He's getting rather old
But he's a good mouse

You're the kind of girl that fits in with my world
I'll give you anything
Everything if you want things

I've got a clan of gingerbread men
Here a man
There a man
Lots of gingerbread men
Take a couple if you wish
They're on the dish

You're the kind of girl that fits in with my world
I'll give you anything
Everything if you want things

I know a room full of musical tunes
Some rhyme
Some ching
Most of them are clockwork
Let's go into the other room and make them work

Syd Barret

Descansa en paz Syd.

Hoy como siempre

2006-11-14T20:21:00.000+01:00

Hoy, como ayer, te echo de menos.
Hoy, como ayer, te dejaré marchar.
Hoy, como ayer, te vuelvo a recordar.
Hoy, como ayer, sé que todo tiene un final.

Hoy, como ayer, te soñaré a mi lado,
cogida entre mis brazos, oyéndote respirar.
Hoy, como ayer, se que te vas lejos.
Hoy, como ayer, cuento lágrimas ante el espejo.

Hoy, como ayer, me haces reír.
Hoy, como ayer, me has hecho llorar.
Hoy, como ayer, sé que no te podré olvidar.

Y mañana, como hoy, te echaré de menos,
te veré marchar,
te volveré a recordar.
Maldeciré que todo tenga un final.

Mañana te querré soñar,
cogida entre mis brazos,
oyéndote respirar.
Pero no querré despertar.

Mañana te irás.
Y no se si me quedarán lágrimas por llorar.

Y aunque pudiera,
sabré que no te querré olvidar.
Aunque te vuelva a extrañar,
aunque sepa que te tengo que ver marchar,
aunque todo tenga un final,
aunque no me queden sueños por soñar
ni muchas lágrimas por derramar.

Porqué mañana, como hoy, me harás reír,
y tal vez vuelva a llorar.

Espero que os haya gustado. Lo he hecho en 10 minutos. Primero en prosa, luego he decidido pasarlo a "poesía".

GON

Reprise

2006-10-25T16:20:00.000+02:00

Cuesta tanto que se pongan de acuerdo la cabeza y el corazón ... la razón y el impulso... la verdad y el deseo... ¿Y a qué tenemos que hacer caso? Un día me hice esta pregunta, ¿os acordáis? Goethe...

Y ahora pienso.... que a ninguno. No somos A. No somos B. No somos blancos. No somos negros. No somos positivos. No somos negativos. Somos A y B, blancos y negros. Somos reales y comlejos. Somos los que somos. Somos y no somos.

¿Qué sería de todo lo que piensa la cabeza si no tuviésemos corazón? ¿Cómo podríamos convertir todo eso que sentimos en sueños si no fuese por la razón?

Y cuándo nos ponemos en harmonía, cuándo nuestros deseos son razonables y nuestros impulsos posibles, cuándo queremos, podemos y sabemos que lo que queremos lo podemos... entonces es cuándo creo que las cosas se pintan del color que tienen que tener.

No lo sé... Hacía días que estaba triste porqué esto estaba muerto. Quería escribir. Ya se que lo que he puesto es una gilipollez, una muestra más de no se qué. Escribir algo que a saber si lleva a alguna parte. Otra de las cosas que pienso que no tengo que escribir, pero las escribo. Otra de las no se que que escribo por aquí. No soy nadie para escribir, creo. Pero me siento más tranquilo ahora.

El otro día un señor de aspecto descuidado ofrecía al viento metadona a buen precio. Con lo barato que resulta escribir...

Un poco más de un mes de universidad. Laura ya piensa que estoy loco.

GON

hjdcdgsjkg

2006-08-15T23:59:00.000+02:00

Hoy un año de Blog. Sólo deciros que gracias a todos. De verdad. Y que sean muchos más.

GON

Video

2006-08-14T20:10:00.000+02:00

He encontrado esto. Creo que está bien.

http://www.youtube.com/watch?v=fdVucvo-kDU

Nada más. Mañana cantaremos todos el cumpleaños feliz :D

GON

Esa rayita chunga

2006-08-07T18:26:00.000+02:00

Bueno, hace un par de días que quería colgar alguna cosa y no encontraba el qué. Y de la manera más casual, fortuíta, estúpida y engendrada del aburrimento supino he encontrado algo que me parece que se merece estar por aquí, para la posteridad.

Está escrito por Arturo Pérez-Reverte, escritor de novelas como El capitán Alatriste, La Reina del Sur, Cabo Trafalgar, etc... Como podréis ver el señor habla clarito...

A muchos ya os sonará, y es que lo colgué en el blog del instituto. Pero ahora lo quiero poner aquí, para los que no lo leyeron entonces.

Todo vuestro...

ESA RAYITA CHUNGA

Vamos a poner las cosas claras, tío. No te voy a decir nada que no sepas. Pero tu madre me pide que te resuma la película. Según ella, con veinte años te pones de perico hasta las cejas. ¿Quieres que te lo diga con sus mismas palabras? Sin pegas te lo repito: «Mi hijo está hundiéndose en el mundo de la coca y nos está arrastrando a nosotros al infierno». ¿Te reconoces en el retrato? Fíjate lo acojonada que estará, la pobre, para contarme eso. Y contármelo así. También cuenta que me lees desde hace tiempo. Lector acérrimo, te llama. Y ahí me pilla por los huevos, porque de eso a llamarte amigo mío no cabe el canto de un euro. ¿Comprendes? Me implica y me compromete. Un amigo tuyo se está jodiendo la vida con la puta coca, viene a contar –en traducción libre, claro, porque tu vieja no habla así ni de coña–, así que dile algo. Y aquí me tienes, oye. Diciéndotelo.

Vaya por delante que comprendo lo fácil que es. Te vas de fiesta con tu churri el sábado por la noche, empiezas la marcha, pillas un ciego entre música y baile, y siempre hay un amigo, o tú mismo, que tiene a mano treinta mortadelos para medio gramo; y como en este país de mierda todo cristo trapichea con perico sin que pase nada, te basta mirar alrededor y encuentras suficiente para empolvaros tú y tu cari, y encima aún queda para un nevadito como postre. Eso también lo comprendo. Las pirulas, como a estas alturas sabe todo dios –menos los retrasados mentales que aún las engullen–, tienen muy mal rollo y te hacen polvo; y cuando mezcla, la peña palma que te rilas. Por otra parte, si te emporras te vas abajo y se acaba la fiesta. Así que el perico parece lo adecuado. ¿Verdad? Te pones hasta las patas de alcohol, luego te metes una raya, y acto seguido te comes el mundo, tan lúcido y despejado como si acabaras de salir de la ducha. Pero tiene truco, tío. Te lo juro. Es como jugar al póker con el diablo de tahúr. A la larga siempre pierdes.

Puedes perder, sin más, en la primera mano. Que pasa mucho, por cierto. A tu edad uno se cree inmortal. Invulnerable. Metes a tu pavita en el Focus o el Ibiza, lo pones a ciento ochenta y te crees lúcido y despejado. Yo controlo, dices. Nos vemos en tal sitio para seguir la fiesta. Y donde te ven al día siguiente es en las páginas de sucesos, colega, con la gente que mueve la cabeza y dice: otro gilipollas que no sólo palmó él, que todavía, sino que palmó con la novia, con dos amigos y con un pobre hombre que venía en dirección contraria, camino del trabajo, a las seis de la mañana. Otro cretino irresponsable que, ignorando el valor de la vida, la derrochó estúpidamente y se la quitó a unos cuantos más. Un tiñalpa cutre que, como decía Clint Eastwood en Sin perdón, perdió cuanto tenía y también cuanto podría llegar a tener. Y ese será tu epitafio, amigo. Todos nos iremos un día. Sí. Pero tú te habrás ido mucho antes. Como un carajote, que dicen los andaluces. Como un imbécil.

También queda la segunda posibilidad, y no sé cuál es peor. Puede que tengas suerte y sobrevivas. Te harás mayor, tendrás un curro, te casarás o lo que sea. Y aunque eres un tío seguro y dices que controlas, que sólo es de sábado en sábado y etcétera, llegará un momento en que no podrás hacer nada importante sin cantar línea en ese bingo. De eso dependerá la concentración, la lucidez, la energía. Serás un esclavo toda tu vida, o la vida que te quede por vivir. Porque ésa es otra. La coca rompe los sesos, colega. Ese anuncio del gusano que se mete por las napias es, por una vez, verdad de la buena. Cuando de tanto dejarlo para más tarde tengas el tabique nasal hecho polvo, cuando sangres como un gorrino y te pases el día sorbiéndote los mocos con la gente mirándote entre compasiva y asqueada, y necesites empericarte, no ya con medio gramo un fin de semana, sino con un gramo diario, y se te vaya la viruta en pagarte las dosis –echa cuentas en euros y acojónate, colega–, lamentarás no haberte conformado aquellos sábados con unas cervezas. Si no reaccionas a tiempo, te habrás convertido en una piltrafa. Y lo que es peor: lo sabrás cada vez que te mires al espejo. Para entonces puede que me sigas leyendo, si aún le doy a la tecla. Igual sí, igual no. Pero si quieres que te diga la verdad, me importa un bledo que a esas alturas me leas o no, porque ya no serás ni sombra de lo que eres. Ni yo estaré orgulloso de llamarte amigo, ni lo mío te servirá para nada. Serás un perfecto mierdecilla, tío. ¿De verdad vas a hacernos a tu madre y a mí esa putada?

El Semanal (Heraldo de Aragón), 2-5-05

2006-08-03T00:54:00.000+02:00

Lo jodido de encontrarse entre la espada y la pared es que sabes que, tomes el lado que tomes, acabaras pinchándote...

Acabo de volver de Londres... Muchas cosas que quería decir, y ya me he olvidado...
Pero vuelvo a estar aquí.

GON

Loka...

2006-07-10T16:47:00.000+02:00

Alegoría a la vida Nietzchiana y al antinihilismo:

"Cada quince días leo "Loka" (R)

Y lo demás me la toca"

No digais nada, no estropeeis el momento... Impregnaros de sus figuras retóricas...

Oh.

GON

P.S: fragmento de un spot publicitario. Nota: tengo que escribir sobre la publicidad...

.

2006-07-07T10:04:00.000+02:00

Tantas cosas que decir...

Y a veces nos faltan las palabras.
A veces es que no las hay.
Y a veces ya no nos queda nada.

A veces sólo nos quedan las palabras.
Pero no salen.
O no saben salir.

Me pregunto si también a las palabras les cuesta.
Me pregunto si también les duele...

Y sólo son palabras que no son sólo palabras.

... y no he dicho nada.

Hay cosas para las que no sirven las palabras. (Pero) Aquí quedan estas.

GON

Let me realize from the outside how time changes things... [...]

2006-06-20T00:11:00.000+02:00

Y hoy, señoras y señores, he visto como el tiempo pasa, como se lleva todo por delante…

Hace 6 años y 9 meses entraba por una verja metálica corredera, con mi mochila ya sin ruedecillas a la espalda, con un grito de euforia ahogado por un sentimiento de miedo extraño. Entonces ya había terminado la primaria, y aún tenía en mente la última noche con los del colegio… esa noche en la que hubo risas, lágrimas, baile…

Crucé la verja, con la mirada perdida hacia todos los lados. En sí la cosa había cambiado, pero cruzaba esa puerta con la gente de siempre, y ello no me hacía darme cuenta que en ese momento en alguna parte del mundo un reloj empezaba una cuenta atrás…

Hoy he vuelto a cruzar esa maldita puerta. Hoy lo he hecho con la cabeza alta, con gente que conocí hace apenas dos años. Y me he dado cuenta, al pasar por la plaza donde me crié cerca de mi antigua casa, que el tiempo no para.

Ahora ese reloj ha empezado una nueva cuenta atrás. Me quedan 3 escasos meses, y sin querer he tomado consciencia de ello.

No lo se… es raro. Normalmente tendemos a olvidarnos de que las cosas han de terminar.

Ahora ya cuento los días. Los últimos que pasaré en la ciudad donde he vivido 16 años de mi vida, la ciudad donde he conocido a toda la gente que más quiero, con la que he contado todos los otros segundos que han ido muriendo tras mis pasos hasta estos momentos. Cuento los días que quedan para que todo termine, y apenas me queda cabeza para contar los esos días como los que me quedan para empezar algo nuevo…

Mierda, me siento mal.

Hoy he pasado una verja metálica, medio oxidada por última vez como miembro oficial de su contenido. No se si le daréis importancia vosotros o no.

Lo siento, no puedo terminar… no puedo escribir más. Me siento raro. Tenía unas ganas increíbles de escribir, pero no se plasmar lo que siento.

Disculpadme por favor…

Joder.

Sé que me quedan muchas veces en las que relojes empezarán una cuenta atrás hasta 0, y al final supongo que me terminaré acostumbrando a ello. Pero ahora tengo un nudo en la garganta, y no quiero olvidar la cuenta atrás que ha terminado hoy.

Y ahora me parece que todas las cuentas atrás empiezan desde el final para dar lugar a otro principio de un fin.

Dejadme terminar con unas líneas que escribí el otro día y que ya conoceréis:

Let me realize from the outside how time changes things...

Let me see it from your eyes...

Let me see them one more time...

Let me see them...

Let me...

Déjame darme cuenta desde fuera de como el tiempo cambia las cosas...
Déjame verlo desde tus ojos...
Déjamelos ver una vez más...
Déjamelos ver...
Déjame...

GON

P.S: Esperad, por favor. Tengo algo que se que quiero decir antes de publicar, y que creeo saber cómo hacerlo.

Tomo aire.

Gracias a todos los que habéis cruzado esas y todas las demás puertas conmigo.

¡¡Me voy de fiesta!!

2006-06-14T14:06:00.000+02:00

Bien, aquí tenemos la primera tontada, o, si más no, una de ellas; todo depende del orden en que miremos el conjunto de ellas. Si empezamos por la última, esa sera la primera. Esta puede ser la segunda si, tras la anterior, miramos esta. En fin, a lo que íbamos. 31 de Diciembre de 2004. Nos reunímos unos amigos y yo en casa de una compañera para celebrar la fiesta de fin de año. Lo típico: cena, musica, baile... Y entre las canciones sonó una que me preocupó. Es de una joven cantautora madrileña llamada Belén Arjona. Si no me equivoco tiene 22 años. Podéis consultarlo si la artista os gusta en http://www.belen-arjona.com/ (la web es NO oficial). Pues eso, que en su álbum debut (O te mueves o caducas) hay una canción sorprendente: ¡¡Me voy de fiesta!!. No hay palabras. Analicémosla y averiguremos como andamos.

¡¡ ME VOY DE FIESTA !!
Fin de la semana por fin
Hoy es viernes voy a salir
A ponerme ciega

Cojo el coche, cruzo Madrid
Mil moscones luchan por mí
Yo me haré la sueca

En mi buzón, mil mensajes nuevos
Tengo un plan genial!
Y subiré, a tocar el cielo
Y no voy a parar...

¡Me voy de fiesta!
Mil puertas secretas
Me quitan las penas, voy a volar
¡Me voy de fiesta! Espérame fuera
Quizá, yo te suba algo más...

Aún no quiero irme a dormir
Ahora no me muevo de aquí
Pues estoy de miedo

Roces, voces, manos que van
Más allá de lo que es legal
Bajan al infierno

Sexo y alcohol, laten en el aire
Y en el esternón
Que subidón, ya no hay quien me pare
Menudo colocón!!!

ESTRIBILLO... Cargada de copas, casi sin ropa
Voy a triunfar...

Ya sale el sol, mi Amedio y yo
Marco en el ascensor
Dale al botón... no quiero bajón. Ah...

SsHHhh

Tomemos ahora párrafo por párrafo.

Fin de la semana por fin
Hoy es viernes voy a salir
A ponerme ciega

¿Va a salir expresamente para alistarse a la ONCE? Esque mírenselo un segundo, por favor. Yo, con respeto de todo el mundo y sin querer parecer fan de la igésia, no encuentro nada más penoso que una persona reconociendo que va a salir y que entre sus propósitos yace el acabar ebrio (porqué para los que no lo sepan "ponerse ciego" significa emborracharse). Acabamos de empezar...
__________

Cojo el coche, cruzo Madrid
Mil moscones luchan por mí
Yo me haré la sueca

No hablemos de lo de los moscones. Niña, un moscon lucha por la mierda. De eso se alimenta. Además, que coño, si ya te gusta que tiren los tejos, guarra.
__________

En mi buzón, mil mensajes nuevos
Tengo un plan genial!
Y subiré, a tocar el cielo
Y no voy a parar...

Más o menos normal. Espero que el fin justifique los medios. A mi criterio un plan genial es justo lo que tu pretendes no hacer.
__________

¡Me voy de fiesta!
Mil puertas secretas
Me quitan las penas, voy a volar
¡Me voy de fiesta!
Espérame fuera
Quizá, yo te suba algo más...

Con lo de "Quizá, yo te suba algo más..." no sé que quiere decir. Deducídlo vosotros, por favor. No quiero imaginarme lo que (espero) no es.
__________

Aún no quiero irme a dormir
Ahora no me muevo de aquí
Pues estoy de miedo

Pasable. Lo de "estoy de miedo" realmene acojona. En fin, más claro imposible, ¿no? Quién no ha estado "de miedo" alguna vez. Uuhh...
__________

Roces, voces, manos que van
Más allá de lo que es legal
Bajan al infierno

Y tu las dejas bajar. ¿Qué, también son los "moscones" los que te meten mano? ¿No te ibas a hacer la sueca? Pues déjate sobar, niña. Por cierto, tu amiga guay del paraguay supercool con la que hablas de nada no tiene nada mejor que hacer el sábado que acompañarte a buscar una pastilla del día después, y luego soportar tus lágrimas, tus náuseas, tus arrepentimientos, tus lloriqueos de mierda, de niña idiota que no sabe mantener la compostura. Muy bien.
__________

Sexo y alcohol, laten en el aire
Y en el esternón
Que subidón, ya no hay quien me pare
Menudo colocón!!!

Éste lo califico yo como el zénit de la estupidez humana. Pero es una sentencia estándar, utilizable por mucha gente. No se lo hemos de criticar. Hasta las hijas de Bush podrían decirlo. Y si pueden decirlo ellas... En fin, sigamos analizando la orgía en la que se halla nuestra cantante. El parrafo en si es gilipollas. Sexo y alcohol laten en el aire y en el esternón. ¿Qué pinta aquí el esternón, si infinidad de niñas que cantan esto no saben ni lo qué es? Bueno, con lo que que no hay quién te pare podríamos discutir. Si tu padre te viera verías que rápido te acojonabas. Pero no pasa nada, lectores. Estamos en un país en el que se dice esto, se acepta que sucede y no pasa nada.
__________

ESTRIBILLO... Cargada de copas, casi sin ropa
Voy a triunfar...

¡¡Eso tiaaaaaaa!! ¡¡Triunfa!! ¡¡Se ha de ser guay!! Y si es medio en bolas mejor, ¿no?. Cárgate de copas, siempre habrá un capullo que limpie tus vómitos y que te lleve a casa. ¿Merece la pena continuar? La cosa es grave...
__________

Ya sale el sol, mi Amedio y yo
Marco en el ascensor
Dale al botón... no quiero bajón. Ah...

SsHHhh

Gran conclusión, se ha de reconocer. ¡¡Espero que hayas trinfado tía!! Tras analizar a fondo la metáfora del Amedio, creo que sólo puedo explicarla de este modo.
Amedio es el mono de Marco, el niño que vivía en un puerto italiano cuya mamá partió y tal y cual. Si leemos la sentencia seguida dice: "mi Amedio y yo Marco en el ascensor ". Si ponemos dos comas antes y despues de Marco dice: "mi Amedio y yo, Marco, en el ascensor", con lo que la cosa cobra sentido y dice: Yo y mi mono nos vamos de aquí, dónde el mono es aquello que se suele llamar también anhelo. Hay que reconcer que está bien pensada.

MI CONCLUSIÓN: prefiero no opinar, que luego se me tacharía de borde. Supongo que esto es el "Saturday night" de los Bee Gees de hoy en día: sexo, alcohol, "subidones" y "bajadones", etc... El himno de todo aquel o aquella que se autodenomina "loco/ a". Lo más grave es que habrá niñas treceañeras que se iran con soplapollas 6 años mayores que ellas a cojer cogorzas, a ser xupis y a joderla al final. Pero no pasa nada. Es sólo una canción, ¿qué daño puede hacer? Nada. Nada de nada. Más que una canción parece el manual del completo adolescente idiota y, como he dicho antes, "loco".

La locura es una enfermedad. Seria.

Grave.

GON

Tributo al músico

2006-06-07T17:00:00.000+02:00

Esta vez quiero rendir homenaje a otro hombre con el que me cruzo cada día de mi vida, si exceptuamos festivos y vigilias, en los que el se queda (o quedaba) en su casa, junto a su amigo de madera. No hablo de Gepeto, aunque lo hayáis podido pensar por lo del amigo. No, amigos. Su amigo desde la infancia es el instrumento más bonito que jamás ha creado el hombre: el piano; y él sabe realmente como hacer para demostrar que de un montón de madera se pueden levantar sentimientos increíbles…

Hoy Gibert ha logrado muchísimas cosas. Ha demostrado que aunque el mundo trate de ponerle las cosas jodidas, el sabe joderlo más a él, y ha terminado su primera carrera. Todas las horas invertidas… os garantizo que ni yo me las puedo imaginar. Todos los sacrificios que yo le tachaba de innecesarios ahora le van a reportar una satisfacción personal que hasta yo quisiera tener para mí.

Enhorabona Gibi. No se què més puc dir-t’he, ni sisquera com fer-ho. He tractat de fer-ho bé en les línies que t’he escrit a sobre, però trobo que no, que s’estàn quedant curtes, que no són prou per demostrar que potser ara mateix jo estic més orgullós de tu que tu mateix. Ara ja si que poc queda que faci millor que tu: saps més música, més fútbol i tens la mitjana més alta que jo. Sé que acabaràs la enginyeria més difícil que hi ha abans que jo hagi acabat primer de física. Sempre serà així: tens algo que no tothom té. I per això et mereixes el que has aconseguit avui i molt més.

Enhorabona marica.

GON

PS: Gibi, espero que tinguis clar que amb això que has aconseguit només tens un titol que demostra que has estat més de 6 anys estudiant una faceta especial de les matemàtiques... Per què al cap i a la fi... què és la música si no matemàtiques???

Carla, el tuyo vendrá cuando salgas en los periódicos con Maragall… (K)(K)(K) :-p

Ya es de noche. ¿Es ya de día?

2006-06-05T01:23:00.000+02:00

Estaba yo hablando con una amiga mía, cuando ésta me plantea un problema: tenía que hacer una redacción para lengua castellana que contuviese 185-250 palabras sin utilizar los verbos tener, decir, coger y hacer.

Este es el resultado. Me encanta…

Dani llegó a su casa con el amanecer, cansado después de haber trasnochado toda la noche en el club. Se sentía eufórico a pesar de su cansancio físico, producido especialmente por una sobredosis de baile como la que hacía tiempo que no se regalaba. Una sonrisa en su cara, el pelo medio despeinado, los dos últimos botones de la camisa desabrochados y la americana ladeada en su hombro derecho delataban en él la felicidad que le producían las noches con Helena. Esas noches de desenfreno… tan sólo deseaba que no se fuesen nunca.

Se dejó caer en el sofá, y con el golpe despertó a Laura, que se había quedado dormido en la mesa del comedor, junto a una taza de café y dos libros de psicología que había tomado prestados de la biblioteca la semana anterior. Ella se frotó la cara varias veces, se apartó el pelo de la cara y sonrió a Dani con una de aquellas miradas que sólo las chicas de los catálogos sabían poner. Dani le devolvió la sonrisa, se levantó del sofá y se dirigió a la nevera acabándose de desabrochar la camisa con su mano derecha, mientras con la izquierda se acariciaba sus mejillas mal afeitadas. Abrió la nevera, tomó dos cervezas y le tendió una a su compañera de piso.

- ¿Qué tal la noche?- inquirió ella
- Como siempre… - respondió Dani mirando el reloj de pared que colgaba junto al microondas- ¿Y tú?
- Te he estado echando de menos, ¿lo sabías?
- Me lo imaginé- sonrió Dani.
- Ven, anda, que te enseñaré una cosa…

Dani se dejó arrastrar hasta la habitación, cogido por la manga izquierda de su camisa por el brazo desnudo de la joven. Al fin y al cabo, había hecho bien en desabrocharse la camisa: la noche sólo termina cuando uno se acuesta, y él seguía tan en pie como hacia escasas horas lo había estado con Helena, en el asiento trasero del coche de su papá.

Dedicada a todos los trasnochadores que me han acompañado este fin de semana.

¡Y qué fin de semana...!

(Suspiro)

GON

No

2006-06-02T21:08:00.000+02:00

A la promoción 05/06, de todo corazón, una de las canciones (según como la que más) que más me gusta. Para vosotros, por la noche de ayer y la mañana de hoy, por los 6 y 2 años que me habéis dado, por los que me dejareis llevaros en el corazón, por haber estado conmigo y con todos, por no haber dejado rompernos por nada…Por todo.

So, so you think you can tell

Heaven from Hell,

Blue skyes from pain.

Can you tell a green field

From a cold steel rail? A smile from a veil?

Do you think you can tell?

And did they get you to trade

Your heros for ghosts? Hot ashes for trees?

Hot air for a cool breeze? Cold comfort for change?

And did you exchange A walk on part in the war

For a lead role in a cage?

How I wish, how I wish you were here.

We're just two lost souls

Swimming in a fish bowl,

Year after year,

Running over the same old ground.

What have we found?

The same old fears.

Wish you were here.

Y quiero terminar con un pasaje de una canción de Metallica que también adoro: Nothing else matters.

Forever trusting who we are,
And nothing else matters...

Os quiero. No nos olvidemos de quién somos, ¿vale?.

GON

Ps: quiero agradecer a la lengua inglesa, a parte de por tener ese afán imperialista autofomentado, por hacer que "you" sea tu y "you" seáis vosotros.

A un hombre

2006-05-31T00:01:00.000+02:00

Y Anthein creció, sano y alto, rodeado de la gente que había estado con él, incluyendo también nuevas almas nobles que quisiesen compartir con él todo un mundo de ilusión y fantasía. Aún recuerdo esas escaramuzas en el patio en el que un día, mediante un rápido giro, me golpeó en el labio y me lo abrió, cosa que me sentó muy mal; o los saboteos a los laboratorios, la persecución de las lagartijas en el muro, la fiebre espía y todo el arsenal de códigos y contraseñas que desarrollamos, con carnés e incluso un libro con planos de construcción de lo que iba a ser nuestro piso franco-sede de la asociación Eye Spy. ; o las macabras matanzas de hormigas, llevándolas a santuarios y otras parafernalias que ideábamos. Luego llegaron los libros de Los Cinco y, finalmente, el instituto.

Son muchas cosas desde que nos conocimos a los 4 años en P4. Ahora, 12 años más tarde, tienes 18. Dicen que llegados a esta edad, uno ya es un hombre. Para mí, Javier, siempre has sido un hombre.

Gravity always wins...

2006-05-28T11:58:00.000+02:00

Hola lectoras. Hola lectores. He abandonado. Ayer no estudié apenas, y hoy haré lo que pueda, que teniendo en cuenta que estoy solo en casa (ayer la echaron por antena 3 por.... decimoquinta vez en mi vida) no se lo que haré. Creo que me iré a la biblioteca de la facultad de agrónomos, que allí parece que a la fuerza ahorcan, y tal vez sea de las únicas maneras que me queden de aprender a integrar un poco, por que a la vista de cómo están las cosas, mis integrales estan peor que la capa de ozono.

En fin, que esto es una mierda... Pero quedan 3 dias, 71 horas y 33 minutos si los cálculos no me fallan y teniendo en cuenta que un día terrestre no tiene 24 horas, si no 23 horas y 51 minutos.

Pues eso, que supongo que es ahora cuando tendría que inhibirme del mundo, cerrarme a solas con mi cerebro y hacerle entender que hemos de ser uno. Pero parece que le apetece más salir a tomar una cerveza.

Dios...

Os dejo con la letra de una canción que me encanta: "Fake plastic trees", de Radiohead, y salió en el disco "The Bends" (1995). Espero que os guste...

A green plastic watering can

For a fake chinese rubber plant

In the fake plastic earth

That she bought from a rubber man

In a town full of rubber plans

To get rid of itself

It wears her out, it wears her out

She lives with a broken man

A cracked polystyrene man

Who just crumbles and burns

He used to do surgery

On girls in the eighties

But gravity always wins

And it wears him out, it wears him out

It wears him out, it wears him out

She looks like the real thing

She tastes like the real thing

My fake plastic love

But (when) I can't help the feeling

I could blow through the ceiling

If I just turn and run

And it wears me out, it wears me out

It wears me out, it wears me out

And if I could be who you wanted

If I could be who you wanted

All the time, all the time

Weeks, nice weeks..

2006-05-23T20:56:00.000+02:00

CÓMO SUPERAR SU SEMANA DE EXÁMENES FINALES DE BACHILLERATO FÁCIL, RÁPIDAMENTE Y POR PASOS.

1.- Vaya al supermercado más remoto de su ciudad
2.- De allí a la farmacia (llamémosle droguería) de guardia del barrio marginal de su ciudad a las 4:33 de la madrugada.
3.- Al amanecer diríjase a la peluquería de su madre (a menos que esta no sea calba).
4.- Desde allí vaya a una tienda de deportes.
5.- Diríjase a un puesto de venta de objetos para el bricolaje de segunda mano.
6.- Tome un avión charter con una compañía irlandesa de vuelos baratos a EE.UU (se recomienda Detroit como destino, ya que dicen que es una ciudad deprimente, ideal pues para su estado de ánimo)
7.- Vuelva de ese país. Ellos estan más locos que Usted.
8.- Póngase a estudiar y emplee los objetos adquiridos en este orden cada vez que desfallezca o lo que crea que le va a sentar mejor con su estado de ánimo.
9.- :)

Lista de la compra:

¬ Mujer. La encontará en cualquier parte del supermercado (se recomienda ir cuanto antes a la sección de fruta y verdura si se tiene prisa). Nota: asegurese de que con esto no terminará enloqueciendo más. Muchos han pasado de éste punto al último directamente.

¬ Café o sustancia con altas dosis de cafeína concentrada. En el supermercado, no necesariamente junto a la mujer.

¬ Píldoras de sustancia de cafeína concentrada en caso de averiguar de su existencia. Esto lo encontrará en el supermercado o en la farmacia/droguería

¬ Morfina (pack de 6). Farmacia/droguería. Haga un esfuerzo para parecer una "persona" normal al pedirla, sin hacer sonidos guturales ni dando saltos ni combinando los gritos con los saltos.

¬ Prozac (200 mg). Farmacia. Aplique el mismo procedimiento que antes.

¬ Metadona (por si acaso). Farmacia/droguería. Aquí es muy importante que si que haga tonterías, para que se piensen que de verdad estas colgado a algo y que la necesitas.

¬ Pack de autolobotomias. Farmacia/droguería. Fíjese que el manual esté en algún idioma que hable fluidamente, o acabará más enfermo aún al tratar de descifrar su funcionamiento. Preferentemente con ilustraciones a todo color.

¬ Pack de autocatarsis. Farmacia/droguería. A seguir los mismos pasos que antes.

¬ Múltiples libros de autoayuda. Los encontrará con los suplementos de las revistas de la peluquería de su madre. Nota: puede acabar más enfermo tras su lectura, con lo que piénseselo bien antes de pedirlos.

¬ Bate de bésibol. Tienda de deportes. Ideal para romper escaparates. Nota: rompa escaparates. Le sentará bien.

¬ Motosierra. En la tienda de bricolaje. Por si nada de lo anterior ha resultado contra su depresión, lo mejor es expulsarla. Rompa cosas. Tale árboles (parece estar de moda en Madrid). Nota: se puede combinar con el bate.

¬ Una 9mm. En Detroit. Si no se la quieren vender mate al vendedor.

¬ 2 balas. Usted decide. Puede emplearlas contra:
· dos profesores.
· un profesor y usted (en este orden, o le sobrará una bala).
· usted las dos para inflingirse con la primera un dolor insufrible en el estómago y luego para calmar ese dolor.

And I dream of a rain as it falls upon the leaves... [Iron Maiden - Rainmaker]

Suerte.

GON

Tic tac... hambre y faena...

2006-05-20T12:35:00.000+02:00

Hambre y faena...
Hambre y faena...
Hambre y faena...
Hambre y faena...
Hambre y faena...
Hambre y faena...
Hambre y faena...

A ver cuándo termina ya esto...

GON

2006-05-14T04:21:00.000+02:00

Son las 4 menos 8 minutos de la madrugada. He llegado a casa hace 10 minutos aproximadamente. Tras describir a mi padre una carrera que he realizado para alcanzar su coche en un semáforo, me he puesto el pantalón verde de mi pijama de verano y he estornudado durante 5 minutos seguidos hasta que mis capilares intranasales han vuelto a sucumbir y han sangrado de nuevo. Irónicamente suelo dejar de estornudar en este punto. Luego he limpiado los restos y me he lavado la cara con agua fría durante un par de minutos, hasta que me he sentido bien. Con lo puesto me he metido en la cama, y mi problema hoy es la temperatura, por que al fin y al cabo yo no soy exigente en la posición, pero si la temperatura no es la adecuada no podré dormir.

La temperatura y mi cerebro. Maldito sea.

Antes de llegar a mi casa he asistido a una fiesta de cumpleaños de dos amigas mías. De allí he ido a las fiestas mayores de mi ciudad, y tras no hacer una mierda en un buen rato, he decidido irme a casa a eso de las 3, puesto que mañana comulga mi primo de nueve años por primera vez, y ya se sabe…

Nota: tengo que hablar con mi primo sobre la vida.

Ya son y 58:etc segundos. Todo esto lo he escrito por si me muero. Y 59 desde hace 13 segundos. 15 segundos. No se, puede que sirva de algo si esto sucede en (las 4:00. Mierda de obsesión por el tiempo) breve. No estaba tranquilo. Mientras subía por la calle he estado pensando mucho. Siempre pienso (las 4:01. Ya son las 4. Antes no.). O por lo menos pienso que pienso.

Nota: por el camino me he encontrado a dos balcánicos de unos 40 años a primera vista, sin afeitar, uno de ellos con poco pelo y ebrios ambos. Eso ha sido en Blondel 78, ante un cajero automático, a eso de las 3:30 A.m. aprox. Me han preguntado por una parada de taxi (las 04:03. Vaya.) (las 04:04) y les he dicho sinceramente que no sabía dónde (las 04:05) podían encontrar una. Han blasfemado en su idioma y, luego me han tendido un teléfono móvil para que les pidiera uno. Tras realizar tal tarea, me he despedido de ellos de forma recíproca y he seguido mis andadurías. Apúntenlos como sospechosos de la posible muerte de un taxista o de mi propia defunción en caso de homicidio.

Sigamos. La cosa es que tenía ansias de escribir. Sabía desde que he salido de los Campos Elíseos que si no escribía no dormiría hoy. Y por eso, tras haberme (las 04:08) metido en la cama he subido a escribir.

¿Qué narices quiero? ¿Qué narices queremos? ¿Por qué pienso en los demás?

Nota: he pensado en los demás como globalidad, como sociedad. Ténganlo en cuenta si me vuelvo loco.

Desde mi punto de vista creo que esta maldita pregunta nos acaba volviendo a todos esquizofrénicos.

Muy pocos saben que quieren en la vida. Otros, que son muchos, quieren todo menos lo que tienen. A los últimos les da igual.

¿Qué quiero? Y si lo supiese, ¿justificaría el fin los medios?
A menudo decimos: si quieres a esa tía/o se tu mismo/a. Amigos, pocas veces funciona.
A menudo decimos: si quieres ser rico tienes que estudiar para tener un buen empleo. Pero yo quiero ser estafador filatélico.
(04:14 del 14 de mayo)
A menudo decimos: daría todo por estar con ella/él/ello/así. Generalmente, una vez conseguido, acabamos por aborrecerlo en dos tardes.
A menudo decimos…

Mierda.

(Las 04:15) Quiero descansar.

¿Quiero?

Joder.

En fin. Estoy más descansado. Quería escribir. Perdonadme las molestias por favor. Tengo tantas cosas que decir… Me las guardo para mí de momento. Tengo mucho miedo.

GON

Las 04:19....

Temor...

2006-05-03T23:08:00.000+02:00

El Barcelona ya es campeón de la liga española de fútbol. Creo que tras esta sencilla oración simple copulativa yace un trasfondo inverosímil. Se dice que el F. C. Barcelona es un equipo catalán. Mi consejo es aceptar esta idea como axiomática, no detenerse a pensar en lo que acabo de decir, simplemente aceptarlo por definición. ¿Por qué? Porqué yo por catalán entiendo muchas cosas, menos el susodicho equipo de fútbol, y que quede claro que no estoy queriendo manifestar mi opinión acerca de temas políticos, ya que una cosa es la política y la otra el deporte, aunque al paso que vamos… y si no fíjense en el bueno de Gil.

Pero a lo que íbamos. Hoy sería capaz de dar hasta 3 euros (no mucho más) por ver a toda esa muchedumbre, a todo ese enjambre de personas normales y intrascendentes de todos los lugares del mundo entero que saldrán a alardear que “ellos han ganado la Liga por decimoctava vez (no consecutiva)”. Todas esas personas, que en gritos orgiásticos vociferarán himnos, lucirán banderas reivindicativas (ya aparece política y deporte entrelazado), harán el amor desenfrenadamente para celebrarlo (de éste tipo de gente hay muchísima), quemarán contenedores, se mojarán en fuentes y beberán como subnormales… todas esas personas… me conmueven al mismo tiempo que me confunden y me inquietan. ¿Vaya contradicción, no? Vayamos por partes:

Yo digo: ME SIENTO CONMOVIDO. Motivo: esas personas se han emocionado, se han… digamos que se han reunido todos por una misma causa, por algo por lo que ¿creían?, por algo por lo que… ¿luchaban?, por algo que… Pero se conmueven. Y eso es de admirar, hasta el punto que tanta conmoción, emoción, lujuria, borreguismo, masificación, cosa… todo esto me logra emocionar a mí. Me hace sentir pequeño, diminuto, menospreciable, plebeyo de un evento sin sustancia que me ha sometido y doblegado a su voluntad con una astuta alevosía a la cual quieres no resistirte. Y esas personas que no se dejan vencer por esta gran pelota de cosas y se mantienen al margen de la trayectoria de esta pelota son muchas veces tratadas con deferencia. Pero me emociona ver que hay gente que se emociona tanto por algo. Dejando de lado el qué.

Yo digo: ME SIENTO CONFUSO. Motivo: toda esta gente que dice “hemos ganado”, ¿qué ha ganado? Toda esta gente… ¿llora por algo tan estúpido? No lo sé. Supongo que por mucha confusión que sienta, y por qué no decirlo: pena, tengo que respetar a esta gran muchedumbre manifestante. Hay que ser respetuoso y tolerante, me suelen decir. Pero yo no se si quiero serlo. No se si quiero que la gente invierta su emoción en algo tan banal y tan aberrantemente subnormal como es el fútbol. Toda la gente que paga cuotas de televisión por cable para ver partidos, que grita y llora cuando un señor de Brasil, de Holanda, de Getafe o de Oguagadougou (capital de Burkina Fasso) golpea con cierta gracia un pseudoesférico y, por gracia su habilidad, esta impacta contra una red, me hacen pensar que hay algo que no funciona. No se que es, pero no me gusta, me inspira temor. No logro entender que estas personas elogien a personas carentes de estudios pero hábiles con sus pies y no a personas que hacen un bien por ellos, como por ejemplo el señor electricista que les instaló la toma de luz para ver la televisión, o el inmigrante del camión de la basura que cada noche se encarga de que el portal de su casa no huela a mierda, etc.… Por no hablar ya de Platón, Descartes, Pitágoras, Einstein, Marie Curie y muchas otras y otros más.

Esto es a lo que temo: temo que la gente confunda el placer con la necesidad, y haga de eventos tan carentes de todo como es el fútbol, el baloncesto o el golf una necesidad para sentir placer. Es aberrante que se sienta placer con cosas como estas.

Pero no sufran, seguiré siendo tolerante a mi manera, y mañana oiré todos los “somos campeones”, “hemos ganado”, “joderos merengues de mierda” con paciencia y tranquilidad. Al fin y al cabo es como las canciones de verano: se pasan, y al final sólo se usan para recordar saraos, movidas, fiestas y poca cosa más. Canciones carentes de calidad musical que son adoradas como templos.

Esta noche voy a sentir pena por el cristianismo. Si el mundo sigue así va a desaparecer más rápido de lo que empezó.

GON

P.S: Acaba de pasar un vehículo (sólo uno) haciendo sonar efusivamente su claxon. Por favor, hacer ruido es de nehardentales. ¿Acaso soy el único que lo ve?

Oh roller girl!

2006-03-08T19:48:00.000+01:00

Bueno lectores, esta vez algo un poco más entretenido que escribí para una buena amiga... :-p

Ala morena, to' pa' ti!!!

Ajem.

Oh roller girl

Oh roller girl!
Faster than wind,
Taller that heaven
Come for me
And take me with you
Forever

Oh roller girl!
Is your darks hair
What makes my head
Fly away
Every day

Oh roller girl!
Your smoked lung
Lets my mind dream
In far away landscapes
With flamingos and monkeys
And roller donkeys

Oh roller girl!
Don’t touch that cigar again
You are taking it so far
You’re gonna die
Letting me alone in the dark.

Oh roller girl!
Oh roller girl!
Oh roller girl!
Oh… I love you!

Tiene copyright... Ojito eh!!

GON

P.S: se buscan músicos dispuestos a musicarla. No importa el nivel. En absoluto.

Inspirado por Goehe

2006-02-22T20:33:00.000+01:00

Nuevamente aquí, yo. Hola. Buenas. Juas. Suspiro. Ai. Joder. Joder! En fin.

¿Qué tal vuestras vidas? Me da igual, espero que bien. Si necesitáis algo me lo podéis pedir, que intentaré ayudaros tanto como mi cuerpo aguante y mi razón acepte.

Hoy he asistido a una charla que ha dado un amigo mío sobre un trabajo que ha realizado acerca de la vida y obra de Goethe (si no lo conocen preocúpense un poco por vuestras personas…), y de allí he salido pensando en algo que me ha sido planteado tal y como Goethe se lo planteó.

Ésta es: ¿a qué se debe hacer más caso: a la cabeza o al corazón?

Ello me ha llevado a pensar otra cosa importante: cuando uno piensa que esta en lo correcto, pero le demuestran que está equivocado rotundamente, ¿a quién debe hacer caso: a él o a la persona que le dice: “niño, vas mal ¿o es qué no lo ves?”? Si queremos hacernos caso a nosotros mismos es que negamos la profesión de los profesores… Pero si hacemos lo que los demás nos dicen nos arriesgamos a qué su opinión te lleve a la locura, y de allí a un centro psiquiátrico (adoro esos centros… creo que allí esta la gente más mentalmente sana del mundo).

No se… Me gustaría saber qué opinión os merecen ambas cuestiones.

Y ahora lo último: como todos sabréis esta semana no es precisamente para estar de poco estrés… Si a eso le sumamos factores que alteran mi estado emocional obtenemos textos tan pesimistas como este. Prometo ser más entretenido en los siguientes.

Prometo no usaros para desfogarme.

Gracias.

GON

¡Me voy de fiesta!

2006-02-16T18:58:00.000+01:00

El dilema del erizo

2006-02-08T17:51:00.000+01:00

¡¡Ahhhgg!! ¡He de escribir! (Alguno pensará: ya lo has hecho; ahora cállate. Yo les respondo: dejen de leer si no les gusta).

Vaya deposición. Tengo 2 artículos que redacté durante las vacaciones de navidad aún por colgar… Pero ya he desistido, me los guardo y ya veremos que es de su hado.

Estas navidades mi tiempo ha sido invertido en dos tareas. Una de ellas fue terminar con un trabajo para el instituto: lo que se conoce como Trabajo de investigación, “Treball de recerca”, TDR, “Treball de rucs” y otros registros lingüísticos. Ahora ya es historia, y estoy al borde de que me den la nota… De él podríamos sacar un par de hojas de reflexiones, proposiciones de cambio y replanteamiento de la manera de trabajar de cada individuo. Pero también me dí el placer de ver la serie Evangelion al completo. Esta bastante bien, lo reconozco, pero es bastante filosófica… Ella, aparte de para pasar el rato, me sirvió para aprender lo que se conoce como el dilema del erizo.

Esta historieta dice básicamente que el erizo se ven en una situación de desgracia, puesto que contra más se acerca a aquellos animales con los que se puede relacionar y dar su calor (no solo erizas u erizos homosexuales, si no también a cualquier otro animal como por ejemplo un suricato), más daño les hace. No creo que esas espinas que tiene el erizo para protegerse de posibles enemistades sean para él el privilegio que creemos todos por el motivo ya expuesto. Muchas veces tan solo tratamos de hacer lo que desde nuestro punto de vista es mejor para los demás (yo lo intento al menos… existen cabestros que atacan consciente y salvajemente a sus semejantes por puro placer), pero muchas veces es tan difícil… querer y no poder, querer y no saber, querer y que no quieran, querer y ser rechazado…

Con este texto solo quiero contaros una historieta que a mí me gusto mucho, tal vez por qué descubrí mis semejanzas con el animal hace ya muchos años, y ello me permitió desarrollar una idea para mí de lo que ahora os he relatado mejor. Es una pena que no sepa quien es el autor de esta bonita fábula, puesto que me gustaría agradecérsela desde mi humilde rincón. Siento muchas veces el hacer lo que creo y que os sepa mal.

Sobretodo lo siento por mí.

GON

Hipocresía (o plagio de Javier...)

2005-12-03T18:30:00.000+01:00

Buenas lo que sea: tarde, día, noche, provecho… Da igual, y es que no se cuando leerán esto, así que tan solo les deseo que mientras lo hacen, ustedes las tengan buenas.
El texto de hoy… es diferente en muchos aspectos. Primero que todo, fíjense que, si aplicamos el coeficiente de correlación lineal de Pearson a mi periodo de publicación, aún os faltaban 12 días para ver algo publicado. ¿Y por qué ahora, si faltan aún varios días para seguir la estadística? No lo sé. Puede que esta estadística no tenga una correlación fuerte. También puede que sea una alteración del metafórico ciclo menstrual que siguen mis publicaciones… No se. Puede que sea tan fastidioso como un “coitus interruptus” en la serena tranquilidad que gozáis mientras mi “blog” no se actualiza.

Joderos.

En fin. Otro aspecto hace que este post sea diferente. Voy a escribir, esta vez, sobre un tópico bastante explotado, y en quiero dar cuenta de las paradojas que se crean en hablar de ello: la hipocresía. Sí, he copiado de Javier. Ya os he dicho quien es maestro y quien aprendiz…

Mucha gente es hipócrita. Y lo pienso, y lo digo. Luego ahora no ejerzo la hipocresía. Por tanto, yo no soy mucha gente (modus ponens). ¿Qué narices mueve a las personas a salirse de sus cabales y empezar a vocifear cosas que no piensan?

Hombre, mujer, hay respuestas: primero que todo, el miedo a perder; el miedo a ser derrotados, a ver que a pesar de ser buenos, se nos jode. ¿Qué pasa?: qué es más fácil dejarse dar por el culo mientras te muerdes el labio, que darse la vuelta y cortarle el miembro al sodomita que se ensaña con tus virtudes. Ese es un camino que nos lleva a la hipocresía.

De hecho creo que “un” camino es incorrecto, pues todos los demás caminos que me imagino son más o menos lo mismo: cubrir cómo eres tu de veras para asociarte a una masa, o a una persona a la que idolatras por unas virtudes que en ti y según tú son tus defectos, o simplemente para llevarte a la cama a cualquier ser que te provoque placer. En fin, que al fin y al cabo dicen que sarna con gusto no pica, y si, como dijo Machiavelo, el fin justifica los medios, casi no vale la pena morderse el labio. Yo creo que nos merecemos acabar desangrados. Según lo veo yo (as far as I’m concerned, from my point of view, as I see it…) tal vez debamos aprender a afrontar nuestros problemas, en lugar de doblegarnos ante el poderoso. Tal vez sea la única manera de poder convivir en masa.

Pero muchas veces no se puede. Muchas veces es simplemente más fácil dejarnos joder, porqué al fin y al cabo, puede que sea leve: una hipocresía de Perogrullo. Por eso tal vez encendamos las luces de Navidad (tengo un trauma con ellas; lo siento, pero solo son un acreciente de mi antisocialidad), porque conscientes de que faltan días y días para que cumplan su cometido con sentido, las encendemos para dejar nuestra cabecita volar e imaginarnos es Navidad, cuando no hay malos rollos, cuando no hay que trabajar, cuando no hay que ir a clase, yo que sé. Parece que en Navidad solo hay nos… Somos conscientes de ello, de que nuestras vidas, o algunas, no son como queremos. Eso depende de cada uno, y es un tema que me reservo para otro día. Pero allí están, brillando por la esperanza y oscureciendo los malos ratos.

En fin, aún tengo algo que decir. Pero necesito su ayuda: ¿Qué creen ustedes, que nos reconocemos hipócritas para perdonarnos la conciencia, como el fumador empedernido que promete “dejarlo” (adoro ese eufemismo… J ) o como las luces de Navidad, o bien que el que dice que es hipócrita realmente lo es? Vaya paradoja, ¿no? De hecho, no la he inventado yo… Pero díganme, por favor: ¿tendrían el valor de reconocerse hipócritas?

Para terminar, un último apunte. Les he dicho que por varios motivos este escrito era diferente. Y ahora entenderán mejor por qué. Hoy mientras me duchaba tras acabar de jugar a fútbol con mis amigos, he pensado con que palabra empezaría el diccionario la definición de Hipocresía: ¿virtud, habilidad, rasgo, característica, dícese de...? ¿Y saben qué? Pues me he esperado a tener todo esto escrito para comprobarlo. Tras la definición, piensen ustedes lo que quieran.

A ello me dirijo:

Hipocresía n. f. Actitud de la persona que finge en público tener otras ideas o sentimientos, pero en realidad tiene otros contrarios. (Diccionario Anaya de la Lengua Española, Ed Vox, 1997)

Actitud.

Es un alivio…

GON

Sobre la fugacidad de la vida (sujeto a titularlo a vuestro parecer tras su lectura...)

2005-11-16T05:55:00.000+01:00

Curioso… hacia casi 1 mes que no escribía nada, y esto empieza a parecer mi regla, que más o menos cada mes dejo caer algo… Disculpad el intento de chiste. Es solo que… vivo estresado, demasiado preocupado. Me lo planteo muchas veces. ¿Sabéis, queridos lectores, la de cosas que estoy dejando de hacer por culpa del instituto? Bueno, si soy sincero, creo que es cuestión de la organización de mi tiempo… Pero aún y así…

Lo que os quiero mostrar hoy es tan solo una iluminación improvisada en matemáticas, mientras hablaba con mi admirado compañero Marc Fibla sobre nada, simplemente diciendo cosas vacías, sin sentido, hablando por delirio, por falta de autocontrol… en fin.

Supongamos lo siguiente:

Dos amigos machos cabríos salen a pasear por un verde prado. La hierba es fresca (no empecemos a sacarle connotaciones, por favor), el clima es idóneo, el sol radia y las mariposas revolotean. En un punto, el macho cabrío A saca un par de toallas, se tumban el la hierba observando la inmensidad del mar, que se extiende al fin de un alto risco vertical. Oyen las olas chocar, ven las nubes pasar, imaginan cosas… Así pasa el tiempo, hasta que deciden irse. Tras levantar el campamento, el macho cabrío B se acerca al acantilado para respirar la brisa del mar. Esta muy cerca del borde… Un pequeño desliz, una fisura en el suelo, un tropiezo… y se acaba todo. Pero no sucede. Solo sucede que es el macho cabrío A el que se da cuenta del riesgo al que se expone el macho cabrío B. Así que toma carrerilla, se dirige hacia él y lo enviste con fuerza, barranco abajo. Mientas cae, el macho cabrío B se diezma por varias partes de su cuerpo, hasta que cae sobre un pequeño peñasco en el mar. Allí, inerte, queda su tullido cadáver, que poco después, termina en el agua, rebotando contra las rocas una vez tras otra, sin cesar, acabando de romper los pocos enlaces que mantenían su cuerpo reconocible. Si aún tuviese conciencia, la tendría fulminada, solo de saber que ni la paz del mar le brindara consuelo, que se pudrirá allí, rebotando contra las piedras.
A todo esto, el macho cabrío A, desde arriba, suspira. Se siente bien. Por un momento sólo se ha dejado llevar por sus sentimientos, y ha disfrutado con el espectáculo, más de lo que esperaba. Tras ello, se da la vuelta y parte de nuevo hacia las montañas.

Al poco de pasear, aparece un lobo hambriento. El macho cabrío A lo ve. El lobo le ve. Su sentencia es clara e inapelable. La muerte. Ahora él es su compañero.

El lobo termina fácilmente con el mustio animal, y disfruta del banquete de la tarde, hasta que sale la luna, y se reúne de nuevo con su manada.

Ahora piensen: si el macho cabrío A no hubiese despeñado a su compañero, el lobo se los hubiese comido a ambos, sin vacilar, y en cambio, el macho cabrío A no hubiese disfrutado antes de su muerte tanto como llegó a disfrutar ante el grotesco espectáculo. Hubiese muerto con las ganas de haber hecho algo que nunca hizo, sabiendo que ya no había marcha atrás, que no tendría ocasión alguna para dejar volar sus sentimientos tal y como hizo hacía justo un momento. El macho cabrío A murió feliz.

A mi me ha dado mucho que pensar… no sé a ustedes, mis compañeros. Ahora llámenme cínico, llámenme macabro, imbécil, psicópata. Llámenme por teléfono. Hagan lo que quieran. Espero haberles entretenido.

GON

P.S: ¿Carpe Diem?

Para vosotros...

2005-10-21T03:40:00.000+02:00

Hola, lectores. ¿Cómo os va el día? No debe ser muy emocionante, porqué para dejaros caer por aquí... En fin...

Esta vez os quiero hacer un regalo especial a todos. En fin... Disfrutad con él todo lo que podais. Cada palabra es una regalo que me hizo Javier hace poco. Me lo escribió en la agenda que llevo a clase, en un arrebato de aburrimiento, seguramente en Catalán. Las veces que me lo he leído... es magnífico. Y quería compartirlo con vosotros. Repito: el artífice es Javier, más quisiera yo...

Dice:

"No me lo creo. No es verdad, es la rutina, el miedo a perder. Pero todo es mentira y las mentiras crean sufrimiento.

Hipócritas de mierda.

Yo soy superior a todo eso."

En fin... Opinad vosotros. Creo que mi opinión ha quedado clara.

JAVIER

P.S: para los nuevos, su blog es www.otroterricola.blogspot.com

Sobre nuestras "piedras" en el camino...

2005-10-14T08:33:00.000+02:00

Disculpadme la demora. Los exámenes son como un espermicida: me retienen la voluntad creadora, no me dejan ser libres. Y ahora esta el tiempo… Nubes… Pero escribo a petición de un buen amigo, y bajo los hechos que hoy 13/10/05 me han llevado a pensar. No preguntéis por ellos, por favor, son personales e intransferibles. Simplemente leed.

En fin.

¿Saben aquello que dicen que el se humano es el único animal que tropieza dos veces en la misma piedra? Creo que ya hablé de ello en otro tema, sobre la gran bola de residuos fecales que descendía colina abajo y tal (la pueden leer más abajo). Da gusto analizar este aforismo y encontrar en el la paradoja. Es decir, el cerebro que caviló tal conclusión es humano, y en ella reconoce su defecto, pero estoy seguro que en lo largo de su vida cayó en el mismo error X por lo menos dos veces. Y entonces… ¿Dijo eso para perdonarse la conciencia? En fin…

Pero la historia es tan simple… Todos sabemos de nuestros errores. Unos los ven llegar, otros los ven pasar y otros son visionarios póstumos: ven el error tiempo después de que este haya tenido lugar, cuando sus consecuencias tienen lugar. Los primeros son aquellos que pueden evitarlo, pero por terquedad, pocos lo hacen. Tal vez se deba al miedo a la incertidumbre de caer en otro error peor. Los segundos son los típicos, los que caen dos veces por no tener capacidad previsora. Los terceros son los más felices, y en ellos incluyo a los drogadictos. Al empezar no lo ven como un problema, pero cuando están más jodidos que Pamela Anderson, lloran.

Imbéciles.

En fin… Que hay que respetar a todo el mundo. Pero no nos vayamos del tema.
Lectores míos: tal vez os deba a vosotros todo. Qué sería de mí y de mis líneas sin vuestro tiempo detrás. No pretendo nada, si no que escribo esto como reflexión. Es curioso, pero me parezco al ente que desarrolló el axioma de la piedra. Por suerte creo que muchos de mis pasos están aprendiendo a saltar o bordear las piedras. Otras veces caigo como un necio. Pero modestamente me incluyo, muchas veces, en aquel grupo de gente que puede prever sus dobles, triples o enésimos errores, y así logró sortear algún que otro.

Por favor, miremos atrás, fijémonos más también en aquellos errores que al final logramos prever y evitar, que en aquellos que caemos, porqué nos servirán para aprender a evitar aquellos en los que aún hemos de tropezar. Los errores vienen todos a como consecuencias a acciones individuales, de las cuales hemos de aprender nosotros mismos y de nosotros mismo. Miremos atrás cuando tropecemos, sea la primera o la segunda o la vigésimo tercera vez que tropezamos para poder reconocerla cuando nos la volvamos a encontrar.

GON

P.S: Trinidad Tobago se ha clasificado para el mundial de Alemania tras ganar por 2-1 en la repesca a México. Yo estoy con ellos. ¡Adelante!

Historia de una gata

2005-09-14T05:15:00.000+02:00

Esta es la historia de Lulu, una gata que habitaba los callejones de una ciudad perdida en cualquier parte del mundo, ignorada por la mayoría de otras ciudades en su planeta.
Lulu había sido una gata feliz durante mucho tiempo. Le gustaba soñar, divertirse, salir a pasear, etc…. Una noche Lulu salió con sus compañeros gatos de fiesta. Hacia unos días que no lo estaba pasando precisamente bien, y lo único que buscaba esa noche era algo que le hiciese olvidar sus penas. Así se reunieron por la noche ella y sus amigos. Fueron a dar una vuelta, como de costumbre. Hasta que sus andares les llevaron al desguace de automóviles. ¡Ese si era un sitio estupendo! Lejos de todo el mundo, para ellos solos. Un lugar en el que tranquilamente podían desmadrase, ya que nadie les iba a decir nada. Y el tiempo pasaba, y así incrementaba la felicidad de Lulu, más sin hacer esta desaparecer la totalidad del dolor que hasta hacia poco le atormentaba. Ella sabía que esa felicidad era transitoria, pero la noche larga, y quiso hacer de esa felicidad transitoria más de lo que era. Y así acordaron todos los gatos jugar a aquello que más les gusta a los gatos, que es meterse donde no toca. Todos sabían los riesgos que podían correr de hacerlo. A Lulu se lo habían dicho siempre dos o tres gatos que se la querían mucho. La avisaban que había cosas que eran demasiado ambiguas, cosas en que era tan probable obtener un resultado como otro, algo esperado como algo imprevisto. Esas cosas eran normalmente innecesarias, ya que uno se juega mucho. Pero en ese momento Lulu hizo lo posible por silenciar esas voces que le decían que fuese con cuidado. ¡Qué se sabían esos gatos de lo que era la diversión! ¡Siempre tan obedientes, tan controladores de la situación, tan conformistas! Y así decidió callar esas voces y adentrarse en lo desconocido.
Lo primero que hicieron los gatos fue irse al centro, donde seguro encontrarían alguna ventana abierta por donde colarse. Y así lo hicieron. Al principio era tan divertido… Lulu estaba en los cielos. Nadie podía arrebatarle esa sonrisa de su cara, ese sentimiento que le hinchaba, ese placebo que le hacia olvidarse de sus dolores. Esa diversión que obtenía cada vez silenciaba más los consejos de sus compañeros. ¿Para que hacerles caso yo? Sin embargo, hubo un instante en que Lulu, sin querer, despertó a un chico joven de un coletazo. El chico se alzó de la cama, y al ver tantos gatos por ahí, se hizo con lo primero que encontró, un stik de hokey, y lo abalanzó sobre los gatos. Lulu se llevó un susto de muerte. Saltó por la ventana y espero a sus compañeros saliesen. Al salir comprobaron que no había habido daños. Pero tanta excitación había llevado a Lulu a no ser consciente de lo que hacía. Y así, todos los demás. Y el desmadre empezó.
En un instante, Lulu estaba relajada, observando la luna, cuando un gato que iba con ellos se le acerco y se le insinuó. Lulu rechazaba su oferta, pero sin embargo no hacia nada por evitar que ese gatito la rozase… Lulu estaba confundida… se dejaba llevar. Estaba demasiado excitada por las experiencias anteriores como para tomar una decisión a tiempo. Pero al final se echó para atrás, desesperada. El mundo se le venía abajo. La moneda había caído del otro lado. Tan rápido como había empezado a disfrutar, empezó a atragantarse de la noche. Estaba desesperada. No sabía darle crédito a lo que acababa de pasar. Y así marchó, abandonando a los otros gatos.
Al día siguiente estaba Lulu más arrepentida que nadie. Se sentía culpable de todo. Y recurrió a ese par de compañeros a los que la noche anterior había decidido ignorar pese a que sabía que tenían razón, que eran ellos los que siempre le habían aconsejado. Esperaba en ellos un perdón, un cobijo. Alguien que la entendiese. Pero estos amigos suyos solo la culparon por una cosa. Adivinen cual fue:

Si entras en el juego, acepta las normas y las consecuencias. Unas veces se gana. Pocas. La mayoría se pierde. ¿Cuánto? Algo, un poco, todo…

Apatía

2005-08-15T09:03:00.000+02:00

Realmente hablamos por hablar, o como diria mi madre, por no estar callados. Este mensaje no tiene otro fin que transmeter mi apatia a todo aquel que quiera leerme, sea por el motivo que sea. Hoy no he salido de casa. La faena se me viene encima. Como una gran bola de excrementos que rueda colina abajo, y que tu la dejas rodar un tiempo, confiando que su tamaño permanecerá igual todo el tiempo, confiando en que la podras detener en cualquier momento. Pero no, no lo haces, y la bola se te echa encima.

Olor.

Supongo que me entendeis. Muchas veces miramos atras, la mayoria para volver a ver esa silueta de mujer que tanto encandila. Pero no muchos miran atrás para ver sus errores, y aún menos para aprender de ellos.

Vaya gilipollez.

En fin, para los que esten en estado de merma cerebral, les diré que cada año desde que mi memoria no fotográfica está activa la he cagado con el mismo asunto de los deberes. Y la cosa es que yo miro atras por las siluetas, pero tambien soy de los que miran atras para tratar de aprender de sus errores. ¿Qué pretendo?

Pero sigo escribiendo, y la bola sigue bajando.

Saludos,

GON

2005-08-13T20:23:00.000+02:00

Esta bien, al final me he rendido. Me subo al carro de los blogueros. Creo que, al paso en que va la sociedad, al final las academias de lingüistas tendran que incluir esta palabra en el diccionario. Y así hasta que el diccionario de la RAE posea mas anglicismos que las conversaciones de los snobistas. Pero que se le va a hacer... Acabo de emplear otra palabra adquirida. Nuestra profesora de lengua tal vez lo llamase préstamo lingüístico.

Tal vez no.

Si escribo este típico mensaje (me he resistido a emplear la palabra post) es porque no quisiera que nadie leyese o visitase mi blog sin saber las motivaciones que me han llevado a crearlo. En primer lugar, tengo que decir que esto es como el mítico Ave Fénix, que tras morir, resurgia de sus cenizas. Bien, es una analogía muy explotada, pero que se le va a hacer... Y si digo que es como el Ave, es porque este blog existió hace mucho tiempo, pero quedo en a la deriva y desapareció. ¿Y por qué lo he vuelto a hacer publicar? Por motivaciones de mis compañeros, y en especial de mi célebre, sabio y viejo amigo Javier Sesé, o Anthein. También agradecer a Jordi Guardia, que si no hubiese sido por él, ni yo hubiera hecho el primer "Misantropía", ni creo que Javier hubiese hecho el suyo. Y es que el suyo creo que proviene de Aida Sentís, y el duyo de... me perdí, disculpad la poca información.

Misantropía es el titulo de mi blog. Que cada uno piense por qué. Si algún visitante ignora el significado de la palabra, le invito a abrir el diccionario. El arte de hablar con coherencia y elocuencia es un placer.

Saludos,

GON

P.S: "Oh, que soso es este chico... que de culto va...." De ambas cosas me alegro mucho. Gracias.
"Encima de sobrado" Si, soy un creído.